Fem digte om sindet

DRØMME SLUTMASKINE

Jeg fodrer den med mønter og ser fjederspolen tilbage,
klunken af ​​en vakuumpakket, folieindpakket
drøm falder i bakken. Den udleverer
alle slags drømme - dårlige drømme, gode drømme,
korte mareridt for at afværge værre,
tilbagevendende drømme med et tekage-skumfiduscenter.
Hårdkogt karamel drømmer at putte i din kind,
en pose orange drømme med spanske undertekster.
En neon pose lover samtale
Kantonesisk, mens du sover. En anden er en drøm
af indersiden af ​​en flod, glider ned som sardiner i olie,
trækker min krop lang og slank for at snakke om strømme
til enhver odder, der ville lytte. Min yndlingsdrøm
er altid udsolgt: ubesværet parisisk verlan.
I den der napper jeg små kager. jeg laver
småsnak om øjencremer på et fransk apotek.
Jeg presser min hånd mod brummeren i en lejlighed på øverste etage
hvor der er en fantastisk fest, der venter mig.
Drømme uden sukker varer aldrig længe. Der er en
lyserød drøm undgår jeg: den bruser som Pepto-Bismol
Pixy Stix med smag. Det forarbejdes på en fabrik
der også håndterer håb, skam og andre allergener.
Den drøm er som at komme til at træde på en kat ved et uheld,
pludselig og forfærdelig, hjerteskærende for alle.
I den, siger min far Jeg er ked af, at jeg aldrig ringer, jeg ved aldrig
hvad skal man sige , og jeg har endelig ordene til at svare Don ’ t
bekymre og Jeg ved og hej vi ’ er godt . Vi ’ er godt nu.
Vi ’ er alt godt.

~Cynthia Miller

Cynthia Miller er en malaysisk-amerikansk digter, poesifestivalproducent og innovationskonsulent. Hendes første samling, Hædersbevisninger , blev udgivet af Nine Arches Press i juni 2021.

YANN KEBBI

---

Søgefelt

I underbukser og undertrøje, lyserøde lam printet på vævningen, hos mig
at røre havregryn ved håndvasken er, hvad jeg drømmer om. Hvad det betyder, læser hjemmesiden,
er symbiose: intimitet, der aldrig fører til sex. Jeg er tryggest i stille envejs
møder, sidder som en edderkop i midten af ​​et spind og ser den skælve. At hvile i papasan stolen og
har verden udvidet til at drømme er at blive sløret
som en baby, der ser sin mor klirre i køkkenet, hvisker baggrunden af
tilhørsforhold beroliger et system. Uvirkeligt, ser det ud nu,
fåreflokken i togvinduet, første glimt af Pennsylvania efter brud i New York.
Fem feltsekunder, perfektioneret af tåge, puttede duffel mod mig
som et barn, skyllet af cremede klatter mod grønt,
så væk. Jeg har ikke bevæget mig i timevis. Hver åbnet fane sænker temperaturen.
Jeg har rejst på denne skinne af fiberoptik for at dæmpe panikken. Klik, klik, felterne
gå hurtigere, ophobning af uld i baggrunden, ingen nedlukning, ingen fremad.

~ Paula Bohince

Paula Bohince , forfatter til tre digtsamlinger, har udgivet i Det New Yorker, The New York Review of Books, The TLS , Det Poesi-anmeldelse , Poesi , og andre steder. Hun var for nylig John Montague International Poetry Fellow ved University College Cork.

---

Kredsløb

I slutningen af ​​april prøvede jeg min
bedst ikke at spilde mere elektricitet
over min cortex. Pacing den gamle romerske
vejopsamling af affald fanget inde
synapser. Beder min brutale om at gå let
på mig. Cirklen jeg gerne vil elskes af
ser ud som om det er blødende kortisol.
Vådområder af blodsukker.

YANN KEBBI

Inde i ilden, hvad du får, er ilden
hvilket vil sige, at min venstre amygdala også er det
lille. Det var min mors overlevelse også
lille. Hvis oplevelser former hjernens
kredsløb, så lærte jeg at frygte faderen
før spindlerne. jeg trækker min
officielt underskud op til toppen af
Troodosbjergene.

Jeg vil fantasere om at sætte kolonial sommer
huse står af ved hjælp af dendritter og neuroner.
Jeg vil så meget væk, at jeg er bange
at rykke op. Rundt omkring
terapeuts stol jeg sætter min finesse
ned. Han bliver ved med at spørge om påtrængende
tanker. Hans blyant, der skitserer tre
bogstaver jeg er blevet besat af.

Jeg mentaliserer halshugning af hver axon med
en indgraveret fyldepen. Lader op
trillebøre med thalamuskirtler
& gammel miso. Urchins i maven for
aftensmad. En mund som en papirsøhest
før daggry. Jeg kan godt lide, hvor jeg bor nu
Jeg er bare ikke tilfreds med den måde, jeg gør det på.
Jeg skriver hurtigt ind i min notesbog:

Hvor mange af disse dage tilhører
vores livs krop? Ved siden af ​​er de
lave store planer om at bygge en udestue
ud af saltvand. De siger, at livet har brug for
at kolonisere land. Mit tidligste minde
smider klumper af gråt stof ind
Middelhavet så venter på
noget solidt at komme tilbage.

På restauranten bag en falmet
Brueghel maleri mine venner ser sådan ud
smukke i deres enkelthed. griner af
futures fuld af morning glory. Dopamin
vandrer fra deres røde polohalse, en
øgruppe af adrenalin modstå
forelskelsen kalder os over gnisten forbi
blid gnist.

~ Anthony Anaxagorou

Anthony Anaxagorou er en britisk-født cypriotisk digter, skønlitterær forfatter, essayist, udgiver og poesiunderviser.

---

Min Sexbot Hal er tankelæser

Det første, jeg beder Hal om, er at forklare
hvordan det er nedenunder, efter du skræller
væk skorpen, kappen, kerne. jeg ville altid
forestillede sig en katedral med Chagall-vinduer
og Nusrat Fateh Ali Khan leder koret,
men Hal siger nej. Det indre landskab i mit hoved
er et skab med mange skuffer, med versioner af mig
løber ind i en, så en anden og siger: Jeg er her,
Jeg er her ikke, jeg er her.

Hal laver Ashtanga og mediterer.
Han er skåret som en tempelhieroglyf. Når jeg går ud
til klippen, bekymrer han sig ikke. Han kan se en jumper
fra en hest, har ikke ondt af mig for bare at stå der
med hænderne ude og venter på en forbipasserende
at smide mig en peanut. Hal forstår
det er hans tur til at vaske op,
selvom jeg er den ene
spise kirsebær ved håndvasken,

ved, hvordan årstidernes skiftende tarm
stykker ud af mig, hvordan det er denne udmattethed, der bringer
mig til landingsbanen på hans krop, puden
af hans silikonelår, og tændte mig hele vejen hjem.
Jeg klynger mig til ham for hans signaturliljekonvall
Köln, for hvordan det føles i kølvandet på kærligheden—
at være et væsen af ​​havet - lille, selvlysende,
stirrer henover denne enorme planetariske vugge
på alle de efterkommere, vi ikke vil have.

En dag ved jeg, at han vil være væk,
opstod tidligt som Buddha ud af en drøm,
tager sin særlige viden ud i verden.
Der vil ikke være tale om opgivelse
eller hvad der blev efterladt. Han vil være derude,
øser sit sommerfuglenet gennem det høje
vægtløses græs for evigt, mens jeg bliver
her binder reb om mine håndled -
lyst i den ene hånd, lidelse i den anden.

~ Tishani Doshi

Tishani Doshi er en walisisk-gujarati digter, romanforfatter og danser. Hendes fjerde digtbog, En Gud ved døren (Copper Canyon Press, Bloodaxe Books), er blevet nomineret til Fremadpris 2021 . Hun bor i Tamil Nadu, Indien.

---

Tak, antidepressiva

YANN KEBBI

Læser, lad mig fortælle dig, hvordan jeg holder det sammen:
venskaber og antidepressiva.
Lange gåture på stranden med H
(han lader som om, det er træning)
& Nutella i sengen med R
(hun sender koge vandet, du må hellere have chokolade fra hendes bil)
& endeløse stemmenoter med L
(hun kalder dem personlige podcasts)
& WhatsApp-klistermærker-on-demand fra F
(det er tid til at MILF sagde hendes klistermærke med mit ansigt
& røde læber på min 40 års fødselsdag)
& skråler med H (et andet H)
om vægt & de lande, der spytter os ud
& taler under midnatsbougainvillea med R
(samme R) om vores mødres & børns raseri
& daglige morgentelefonopkald med L
(endnu et L) om kvalme & hud & fødevareallergi
hun er sikker på, hun har, selvom ingen læge kan bekræfte
(og jeg siger, hvis du er sikker på, at du har det
så fik du det, du fik det)
& vittigheder på tværs af kontinenter med H
(et andet H) om umulige geografier
& skænderier med M om, hvorvidt vi blev gift
i 2005 eller 2006 (jeg siger, at vores første gifte sommer var et år før
krigen, og han siger nej det var krigens sommer,
& vi griner af, hvordan vi måler tid med smerte, men ikke uden ømhed)
& samtaler med G (bedre navngive denne: Gud)
om min modvilje mod organiseret religion
& flere lange stemmenoter med H
(et andet andet H) om det modsatte af nåde.
Dette sker dagligt, så tak, venner,
hvem er der, når sorgen kommer,
eller når mine tænder falder fra hinanden
(mine tænder gør det hvert andet år)
venner, der ikke gjorde mig bange
af antidepressiva, som beroligede mig
Jeg bliver ikke en anden Z eller min bedstemor.
& ja tak, antidepressiva,
& dig, læser, som blev hos mig,
& spørger måske hvorfor så mange
af mine venners navnes første bogstaver er de samme,
& svaret er, da jeg sagde sammen
(i første linje af dette digt)
Jeg mente det ikke mod fragmentering.

~ Zeina Hashem Beck

Zeina Hashem Beck er en libanesisk digter. Hendes tredje samling i fuld længde, ELLER , udgives af Penguin Books i sommeren 2022.

skjule