Sooey Generis

Dette er David Brittans kloneskrift. Det er en del af vores nye jobdelingsordning. På skiftende uger vil jeg klemme ind i hans tøj (vi har samme størrelse - han klemmer også ind i dem) og overtage hans pligter - for det meste leger med en Slinky, mens jeg stirrer på en tom computerskærm uden en tanke i hovedet. Og David vil gøre mit arbejde, som består i at tage på, mens han vælter sig i snavs på gården. På trods af vores fælles genetiske sammensætning har David og jeg rejst adskilte veje. Han er en person. Jeg er et svin. Og jeg er omtrent lige så velegnet til landbrugets livsstil som Eva Gabor på Green Acres.

Dette er David Brittans kloneskrift. Det er en del af vores nye jobdelingsordning. På skiftende uger vil jeg klemme ind i hans tøj (vi har samme størrelse - han klemmer også ind i dem) og overtage hans pligter - for det meste leger med en Slinky, mens jeg stirrer på en tom computerskærm uden en tanke i hovedet. Og David vil gøre mit arbejde, som består i at tage på, mens han vælter sig i snavs på gården. På trods af vores fælles genetiske sammensætning har David og jeg rejst adskilte veje. Han er en person. Jeg er et svin. Og jeg er omtrent lige så velegnet til landbrugets livsstil som Eva Gabor på Green Acres.

Denne historie var en del af vores maj 1997-udgave

• Se resten af ​​problemet
• Abonner

Fra mine tidligste dage på gården er jeg altid blevet set som anderledes. Andre pattegrise ville hvine hånligt, mens jeg sad på hug i et hjørne af stalden og bladede igennem Jacqueline Susann, Hog Farmer's Quarterly , hvad end der lå rundt omkring på ejendommen. (En kopi af Dukkernes dal , der for længst er vendt tilbage til badeværelset, og har en lille kløvet hovprint på hver side; Jeg spekulerer på, om nogen bemærker det.) Nogle gange, når der ikke var andet at læse, overvejede jeg etiketterne på tomme foderposer. Syntetisk lysin? Threonin? Hvad er det her, og hvad laver det i min swill? Det er de store spørgsmål, som tænkende grise overvejer, og som jeg ser ud til at være den eneste af. Det er en trist kommentar til snæverheden af ​​det svinedyrs verdenssyn – eller, som jeg altid har ønsket at sige, Verdensbillede -at en gris, der ikke er tilfreds med den daglige rutine med grynt, snurren og tumlen, skal betragtes som poetisk eller følsom og undgås i overensstemmelse hermed. Perler før svin, hvis du spørger mig.

Faktisk har jeg ikke en anelse om, hvad andre grise tænker om, eller noget andet husdyr for den sags skyld. At være et svin er ikke ligesom Skat . Det er ikke ligesom Charlottes web . Mine medsvines ordforråd er begrænset til prust og hvin. Kloge gamle får tilbyder ikke vejledning eller beskyttelse. Moderlige edderkopper broderer ikke opmuntrende ord i deres spind; der er ingen til at kalde dig strålende eller et svin. Når du er et svin, især en transgen ulykke som mig, er du på egen hånd.

Sandt nok falder hans nibs nu og da, men jeg er sikker på, at han besøger mere af forpligtelse end nogen egentlig følelse af slægtskab. David var den, der skruede op for kloningseksperimentet i første omgang. På trods af gentagne advarsler om at vaske hænder, før han gav blod, skulle han bare have fat i endnu en knytnæve flæskesvær. Forureningen, skal vi sige, påvirkede resultatet. Denne mærkelige sammenblanding af DNA - hjernen af ​​et menneske, liget af en anonym donor til snack-fødevareindustrien - gør mig strengt taget til en kimær, ikke en klon. Var tingene gået rigtigt, så havde det været jeg på forsiden af Tid frem for et moderfår med uldhjerne. Men David har været en rigtig ven og en anstændig nok udbyder. Jeg vil aldrig tilgive ham.

Lyder jeg bitter? Skyld skylden på mit miljø: flokkene af inkontinente lowlifes, gårdmændenes tilskyndelse og skubberi, det utilstrækkelige læsestof. David Brittan Hominidae har aldrig været kendt for at klage over noget, og han har heller aldrig haft grund til at klage. David Brittan Suidae er en stor klynker, og med god grund: Jeg er en slags Mozart-svin i en verden af ​​Billy Ray Cyrus. David forsøger at dulme mig ved at lade mig udtale mig om, hvad der foregår i nyhederne. Men dette bringer kun mere galde op. Hvad syntes jeg om kloning af får? spurgte han mig for nylig. Forestil dig det, fnyste jeg. Får. Frataget deres individualitet. Nå, hvad syntes jeg så om debatten om kloning af mennesker? Jeg fortalte David, at jeg troede, at det beviste en sammenhæng mellem gener og intelligens: Når emnet er gener, bliver folk til idioter. Men med alt det, du har været igennem, sagde han, er du ikke glad for, at præsidenten forbød menneskelig kloning? Jeg svarede, at jeg ville have det bedre med det, hvis præsidentens politik var baseret på fornuft i stedet for på et privat metafysisk virvar.

Clintons begrundelse, mindede jeg David om, var, at menneskeliv er født af et mirakel, der rækker ud over laboratorievidenskab. Denne smukke følelse indeholdt fire vaklende forslag, som jeg, i mangel af fingre, opregnede på mine fødder: (1) seksuel reproduktion er et mirakel, (2) reproduktion gennem kloning er ikke et mirakel, (3) at beskytte mirakler er en passende rolle for regeringen , og (4) reproduktionen af ​​andre dyr er ikke mirakuløs nok til at kræve regeringsbeskyttelse. Jeg burde vide svineri, når jeg ser det, sagde jeg. Men så er han Rhodos-lærden. Jeg er bare et svin.

Du skulle skrive min næste klumme, jokede David.

Det har jeg tænkt mig at tale med dig om, svarede jeg. Se, gamle mand. Der står du og spankulerer rundt på to ben, møder vigtige mennesker, nipper til kaffe på dit private kontor. Mens jeg er her, dækket af møg, venter på at blive forvandlet til bacon. Hvad med lidt egenkapital?

God sport han er, David indvilligede i at give mig nogle af privilegierne ved at være menneske. Han ville til gengæld overtage nogle af ansvaret for at være et svin. Jeg gav David et lynkursus i kroppen engelsk af svin. Til gengæld gav han mig alt, hvad han nogensinde havde skrevet, og instruerede mig i at absorbere hans glade stil. Det her burde dræbe 15 minutter, tænkte jeg. Jeg læste den tynde bunke artikler omhyggeligt og spiste dem så.

Hvad jeg ikke fortalte David var, at truslen om at blive bacon - skyldkortet, der fik ham til at forbarme sig over mig - for nylig var blevet ophævet. Tilsyneladende rejste ideen om at servere en Schubert-brummende filosof-gris ved siden af ​​æg og pommes frites alvorlige etiske og moralske spørgsmål i mine handlers hoveder. De har besluttet, som et spørgsmål om god smag, at lade mine gener sprede sig blandt svinebestanden i en generation eller to, før de pryder Amerikas bord. Ikke længere en kødgris, jeg er blevet omklassificeret som avlsgris. Ho, hum, jeg kan næsten ikke rumme min begejstring.

Var det meget dårligt af mig at skjule denne ændring af jobbeskrivelsen for David? Det finder vi ud af, når han vender tilbage fra sin første uge som gris. Min himmel, her er han nu. Lugter dårligt. Ser gal ud. Bliver nødt til at smutte. Ubba-the, ubba-the, ubba-det er alt, folkens.

skjule